Por: Dolores Veintimilla de Galindo

(Remitiéndole un jazmín del Cabo)
Menos bella que tú, Carmela mía,
vaya esa flor a ornar tu cabellera;
yo misma la he cogido en la pradera
y cariñosa mi alma te la envía
cuando seca y marchita caiga un día
no la arrojes, por Dios, a la ribera;
guárdala cual memoria lisonjera
de la dulce amistad que nos unía.

LA NOCHE Y MI DOLOR

El negro manto que la noche umbría
tiende en el mundo, a descansar convida.
Su cuerpo extiende ya en la tierra fría
cansado el pobre y su dolor olvida.

También el rico en su mullida cama
duerme soñando avaro en sus riquezas;
duerme el guerrero y en su ensueño exclama:
-soy invencible y grandes mis proezas.

Duerme el pastor feliz en su cabaña
y el marino tranquilo en su bajel;
a éste no altera la ambición ni saña;
el mar no inquieta el reposar de aquel.

Duerme la fiera en lóbrega espesura,
duerme el ave en las ramas guarecida,
duerme el reptil en su morada impura,
como el insecto en su mansión florida.

Duerme el viento, la brisa silenciosa
gime apenas las flores cariciando;
todo entre sombras a la par reposa,
aquí durmiendo, más allá soñando.

Tú, dulce amiga, que tal vez un día
al contemplar la luna misteriosa,
exaltabas tu ardiente fantasía,
derramando una lágrima amorosa,

duermes también tranquila y descansada
cual marino calmada la tormenta,
así olvidando la inquietud pasada
mientras tu amiga su dolor lamenta.

Déjame que hoy en soledad contemple
de mi vida las flores deshojadas;
hoy no hay mentira que mi dolor temple,
murieron ya mis fábulas soñadas.

Por: Dolores Veintimilla de Galindo

¿Qué os hice yo, mujer desventurada,
que en mi rostro, traidores, escupís
de la infame calumnia la ponzoña
y así matáis a mi alma juvenil?

¿Qué sombra os puede hacer una insensata
que arroja de los vientos al confín
los lamentos de su alma atribulada
y el llanto de sus ojos? ¡ay de mí!

¿Envidiáis, envidiáis que sus aromas
le dé a las brisas mansas el jazmín?
¿Envidiáis que los pájaros entonen
sus himnos cuando el sol viene a lucir?

¡No! ¡no os burláis de mí sino del cielo,
que al hacerme tan triste e infeliz,
me dio para endulzar mi desventura
de ardiente inspiración rayo gentil!

¿Por qué, por qué queréis que yo sofoque
lo que en mi pensamiento osa vivir?
Por qué matáis para la dicha mi alma?
¿Por qué ¡cobardes! a traición me herís?

No dan respeto la mujer, la esposa,
La madre amante a vuestra lengua vil...
Me marcáis con el sello de la impura...
¡Ay! nada! nada! respetáis en mí!

Dolores Veintimilla de Galindo (Quito, 1829-1857)

Quiteña. Precursora del Romanticismo en el Ecuador. Su producción literaria fue parva, apenas nueve composiciones poéticas y tres escritos en prosa recopilados por Celiano Monge.

Constan sus poemas en antologías ecuatorianas e hispanas por su alta calidad artística. Sus versos están ahogados de sentimiento y amarga desilusión. Contrae matrimonio a los 18 años con Sixto Galindo, médico colombiano. Residió en Guayaquil y en Cuenca. En esta última ciudad fue abandonada por su esposo, suicidándose luego como consecuencia de los ataques y críticas del Arzobispo Solano y otros escritores que amargaron su vida por la defensa que ella hiciera de un hombre de pueblo condenado a muerte. Una de las más grandes figuras de nuestra lírica.

Y amarle pude al sol de la existencia
se abría apenas soñadora el alma.
Perdió mi pobre corazón su calma
desde el fatal instante en que le hallé.

Sus palabras sonaron en mi oído
como música blanda y deliciosa;
subió a mi rostro el tinte de la rosa,
como la hoja en el árbol vacilé.

Una vida signada por la fatalidad. Su poesía abrió nuevos horizontes al verso en el país.
En su "Necrología", que la publicó en hoja volante, se manifestaba inconforme con la ley, para concluir rogando al "Gran Todo" que pronto una generación más civilizada y humanitaria que la actual, venga a borrar de las leyes de la patria la pena de muerte. La hoja suelta causó malestar y desconcierto. Ese "Gran Todo" estaba fuera de toda consideración normal para la época, además se iba contra las normas legales imperantes.

Circuló un anónimo. Se le atacaba sin piedad: Se le insultaba en tono irónico y satírico; sus enemigos se burlaban de ella. Cuando alguno de sus conocidos intentó defenderla, los panfletos en- su contra se multiplicaron. La bella mujer se encontró desamparada y derrotada.
Días antes, su marido se había trasladado a Centroamérica en donde creía poder encontrar mejor acomodo. La poetisa se recluyó en su casa y resolvió quitarse la vida. En horas de la noche escribió una carta a la madre que residía en Quito y, luego de besar en la frente al hijo pequeño que dormía en la cuna, bebió el veneno que le proporcionaría el descanso. Su reclamo, su voz airada ante la desgracia de sus semejantes, labraron su propia tumba. La defensa de Tiburcio Lucero, el humilde indígena condenado a la pena capital, le abrió el camino de la animadversión al extremo que tuvo que buscar la muerte por propia mano.

Las ideas renovadoras de Dolores Veintimilla la llevaron al cadalso. La sociedad de aquella época, la estrechez del medio hicieron que no se la comprendiese, a la hoy considerada sacerdotisa del Romanticismo en la renovación poética del Ecuador.
Falleció el 23 de mayo de 1857, cuando apenas contaba 27 años de edad. La escritora deja una carta para su madre, le dice:

"Mamita adorada: perdón una y mil veces, no me llore; le envié mi retrato, bendígalo: la bendición de la madre alcanza hasta la eternidad. Cuide de mi hijo... Déle un adiós al desgraciado Galindo.. .
Su Dolores".

Algunos escritores de renombre le dedicaron en la época sus comentarios favorables. Ricardo Palma, Blest Gana, Federico Proaño, Juan León Mera, Nicolás A. González. Hoy el nombre de Dolores Veintimilla es recordado con reverencia y simpatía,-no solo por su poesía de gran valor literario sino por su valentía y coraje para enfrentarse a sus enemigos, aquellos a los que alguna vez apostrofara:

"¿Qué os hice yo, mujer desventurada
Que en mi rostro, traidores, escupís
De la infame calumnia la ponzoña
y así matáis a mi alma juvenil?"


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¡QUEJAS!

¡Y amarle pude! ... Al sol de la existencia
se abría apenas soñadora el alma ...
Perdió mi pobre corazón su calma
desde el fatal instante en que le hallé.

Sus palabras sonaron en mi oído
como música blanda y deliciosa;
subió a mi rostro el tinte de la rosa;
como la hoja en el árbol vacilé.
Su imagen en el sueño me acosaba
siempre halagüeña, siempre enamorada;
mil veces sorprendiste, madre amada,
en mi boca un suspiro abrasador;
y era él quien lo arrancaba de mi pecho,
él, la fascinación de mis sentidos;
él, ideal de mis sueños más queridos,
él, mi primero, mi ferviente amor.

Sin él, para mí, el campo placentero
en vez de flores me obsequiaba abrojos;
sin él eran sombríos a mis ojos
del sol los rayos en el mes de Abril.
Vivía de su vida aprisionada;
era el centro de mi alma el amor suyo,
era mi aspiración, era mi orgullo ...
¿por qué tan presto me olvidaba el vil?

No es mío ya su amor, que a otra prefiere;
sus caricias son frías como el hielo.
Es mentira su fe, finge desvelo...
Mas no me engañará con su ficción. . .
¡Y amarle pude delirante, loca!
¡No! mí altivez no sufre su maltrato;
y si a olvidar no alcanzas al ingrato
¡te arrancaré del pecho, corazón!

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"La realizacion Maxima del ser humano es amar y ser amado"

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La victoria de Junín
Canto a Bolívar
José Joaquín Olmedo (Guayaquil, 1780-1847)

El trueno horrendo que en fragor revienta
y sordo retumbando se dilata
por la inflamada esfera,
al Dios anuncia que en el cielo impera.
Y el rayo que en Junín rompe y ahuyenta
la hispana muchedumbre
que, más feroz que nunca, amenazaba,
a sangre y fuego, eterna servidumbre,
y el canto de victoria
que en ecos mil discurre,
ensordeciendo el hondo valle y enriscada cumbre,
proclaman a Bolívar en la tierra
árbitro de la paz y de la guerra.

Las soberbias pirámides que al cielo
el arte humano osado levantaba
para hablar a los siglos y naciones,
- templos do esclavas manos
deificaban en pompa a sus tiranos -
ludibrio son del tiempo, que con su ala
débil las toca y las derriba al suelo,
después que en fácil juego el fugaz viento
borró sus mentirosas inscripciones;
y bajo los escombros, confundido
entre la sombra del eterno olvido,
-¡oh de ambición y de miseria ejemplo!
el sacerdote yace, el dios y el templo.

Mas los sublimes montes, cuya frente
a la región etérea se levanta,
que ven las tempestades a su planta
brillar, rugir, romperse, disiparse,
los Andes, las enormes, estupendas
moles sentadas sobre bases de oro,
la tierra con su peso equilibrando,
jamás se moverán. Ellos, burlando
de ajena envidia y del protervo tiempo
la furia y el poder, serán eternos
de libertad y de victoria heraldos,
que, con eco profundo,
a la postrema edad dirán del mundo;
"Nosotros vimos de Junín el campo,
vimos que al desplegarse
del Perú y de Colombia las banderas,
se turban las legiones altaneras,
huye el fiero español despavorido,
o pide paz rendido.
Venció Bolívar, el Perú fue libré,
y en triunfal pompa Libertad sagrada
en el templo del Sol fue colocada".

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No eras tú quien arrancaba flores…

No eras tú quien arrancaba flores
en el atardecer de la memoria
ni hervías los momentos
para que no volvieran a llamarte jamás.
Tú no eras quien abría y abría cajas
en un cuarto vacío.
Tú no eras quien dormía en ti
a la medianoche.



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El sol me unge con un sol desierto.
Ser sueño que se cae sobre un manto.
Abrir el corazón; dejarlo abierto.
La noche susurra con el llanto.


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Volveremos a conversar de aquello…

Volveremos a conversar de aquello que no fuimos. La tarde se tenderá, perezosa, en sillones y mostrará tu rostro en un espejo, aunque la muerte ávida intente acariciarnos, quebrando sus alas en los vidrios. Convendremos sembrar en las colinas y resguardar la tierra de siluetas; dormiremos semanas, meses absolutos, multiplicando prados donde rodar a una ciudad perdida.

Por: Cristián Basso

Bucólicos trepar hacia la cumbre,
en bramido elevado que detiene
senda de ave, furia en mansedumbre;
por olvidar la pena que deviene.

Peregrinos de hoy y podredumbre,
frenados al ardor en que se tiene
el sufrir por rutina y por costumbre
de amar esta condena, aunque condene.

¡Y no pedir perdón!, ¡jamás pedirlo!
Tan sólo abrir la puerta al forastero.
Beber de nuestra jarra nuestro vino.

Cantar hacia la ausencia y perseguirlo,
olvidar que fue ayer sepulturero
para el amor, culpable y asesino.

Por: Cristián Basso

La noche es un astro entre nosotros,
cabalga solitaria en la laguna;
se ahogan las estrellas en la luna.
Cabalga la noche como un potro.

La hierba nos ata y no sabemos otro
sino el canto que se clava en la duna.
Se repite el silencio en la laguna:
la noche es un astro entre nosotros.

En el mundo la tierra nos encuentra
simulando dos cuerpos que se duermen,
balanceados como frutas siniestras.

Padecemos la luz mientras se adentra
el sentimiento con su capa inerme.
Vamos creyendo que la noche es nuestra.

padecemos la luz mientras se adentra
el sentimiento con su capa inerme.
vamos creyendo que la noche es nuestra



Biografía

Poeta, dramaturgo, novelista, profesor de castellano y guionista chileno, Master en Literatura Hispanoamericana y Chilena por la Universidad de Chile, nacido en Santiago en 1976. Hijo de una empleada doméstica y de un chofer de buses interprovinciales. Creció junto a su abuela, profesora primaria, en las localidades precordilleranas de la Región Metropolitana de Santiago: Colina, Puente Alto y Pirque. Comenzó a escribir en el invierno de 1984, y hasta ahora ha publicado dos libros de poemas Alalia (1994) y El Amor Insecto (2003), además de haber sido editor de la muestra antológica 22 Voces de la Novísima Poesía Chilena (1994) y estrenado su obra dramática Muebles de Carne y Hueso (1993), y haber sido antologazo en Poesía Chilena para el Siglo XXI (1996), Guía de la Poesía Erótica en Chile (2000), y participado en el libro Genetrix (1999). Inéditas se encuentran sus obras Coméntame si estoy contigo (1992) Oyendo a Carpenter´s (2002), la novela infantil-juvenil La Tierra de las Visiones (1999) y la obra dramática Tatiana Taladra (1995). En la actualidad, trabaja como profesor de educación media en Castellano y profesor adjunto de la Universidad Vicente Pérez Rosales; además llevar a cabo la realización del proyecto de guión cinematográfico de su último poemario publicado y que llevará el nombre de Amantes Insectos, cuya dirección estará a cargo del realizador Walter Galleguillos en Barcelona, España. Su obra ha aparecido en diversas revistas nacionales y extranjeras y premiada con importantes galardones como el Premio Iberoamericano de Poesía en España, con el poema La tierra no sabe morir y el Premio Juegos Literarios Gabriela Mistral de la Ciudad de Santiago, además de recibir la Beca de Poesía de la Fundación Pablo Neruda


Seres

Se besan en el tiempo,
en la distancia más íntima
se abrazan.
Las horas son el cosmos,
siempre la misma hora de los seres,
siempre las máscaras del canto.

Los seres,
camino adentro,
hacia el sol más alto que la luz
van con los pasos antiguos,
con la fe sobre los hombros
como la única lágrima
despedida al cielo.

Van al olfato de la tierra,
al beso detrás de las cortinas,
al escapulario del pasado.

Se recuestan, se aman
sobre una isla quieta,
traducen el polvo de la muerte
en aves solas,
y buscan lo eterno
en estas cuatro paredes.

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Por: Gonzalo Rojas

Los días van tan rápidos en la corriente oscura que toda salvación
se me reduce apenas a respirar profundo para que el aire dure en mis pulmones
una semana más, los días van tan rápidos
al invisible océano que ya no tengo sangre donde nadar seguro
y me voy convirtiendo en un pescado más, con mis espinas.
Vuelvo a mi origen, voy hacia mi origen, no me espera
nadie allá, voy corriendo a la materna hondura
donde termina el hueso, me voy a mi semilla,
porque está escrito que esto se cumpla en las estrellas
y en el pobre gusano que soy, con mis semanas
y los meses gozosos que espero todavía.
Uno está aquí y no sabe que ya no está, dan ganas de reírse
de haber entrado en este juego delirante,
pero el espejo cruel te lo descifra un día
y palideces y haces como que no lo crees,
como que no lo escuchas, mi hermano, y es tu propio sollozo allá en el fondo.
Si eres mujer te pones la máscara más bella
para engañarte, si eres varón pones más duro
el esqueleto, pero por dentro es otra cosa,
y no hay nada, no hay nadie, sino tú mismo en esto:
así es que lo mejor es ver claro el peligro.
Estemos preparados. Quedémonos desnudos
con lo que somos, pero quememos, no pudramos
lo que somos. Ardamos. Respiremos
sin miedo. Despertemos a la gran realidad
de estar naciendo ahora, y en la última hora.

De “Contra la muerte”

AL SILENCIO

Oh voz, única voz: todo el hueco del mar,
todo el hueco del mar no bastaría,
todo el hueco del cielo,
toda la cavidad de la hermosura
no bastaría para contenerte,
y aunque el hombre callara y este mundo se hundiera
oh majestad, tú nunca,
tú nunca cesarías de estar en todas partes,
porque te sobra el tiempo y el ser, única voz,
porque estás y no estás, y casi eres mi Dios,
y casi eres mi padre cuando estoy más oscuro.


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Así el amor en el flujo espontáneo de unas venas
encendidas por el hambre de no morir, así la muerte:
la eternidad así del beso, el instante
concupiscente, la puerta de los locos,
así el así de todo después del paraíso:
-Dios,
ábrenos de una vez.


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MUCHACHAS

Desde mi infancia vengo mirándolas, oliéndolas,
gustándolas, palpándolas, oyéndolas llorar,
reír, dormir, vivir;
fealdad y belleza devorándose, azote
del planeta, una ráfaga
de arcángel y de hiena
que nos alumbra y enamora,
y nos trastorna al mediodía, al golpe
de un íntimo y riente chorro ardiente.